Libri- Liberi- Libri- Liber A. / Torta veg pere-cioccolato

Ritorno sulle mie pagine con la codina fra le gambe,

qualche kg in più, due orecchiette nuove che girano per casa, un esame in meno, una RICETTA nuova e qualche LIBRO.

Parto dalla RICETTA: torta veg pere e cioccolato.


Pasta frolla veg:

1. 500 g di farina 00
2. 1 cucchiaio grande di amido
3. 125 g di latte di soia al cioccolato
4. 125 g di olio di semi
5. 250 g di zucchero di canna
6. 1 cucchiaio di bicarbonato
7. sale qb
8. cannella ( scelta)

Almeno 1/2 h i frigo

 

Ripieno:

1. 5 pere grandi biologiche possibilmente
2. 3 cucchiai di miele
3. 50 g di zucchero
4. 3 cucchiai di latte di mandorla  ( io l'ho preso a Gallipoli, pur chiamandosi 'latte' è uno sciroppo di acqua, mandorle e zucchero) 
5. cacao amaro

Amalgamate e lasciate riposare in frigo.

 

 

180° per 30/35 minuti

Per quanto riguarda i libri, invece, comunico ufficialmente la data del prossimo incontro del club del libro:

giovedì 11 settembre alle h 21: 00.

Il  libro scelto era, anzi è, "Una donna spezzata" e devo riprenderlo in mano dopo averlo divorato in vacanza a luglio.

Per quanto mi riguarda però, è uno di quei libri dei quali 'ubriacarsi' :

quelli che riprendi in mano dopo anni, inizialmente solo per ripetere correttamente quella frase che tanto ti era piaciuta ed avevi sottolineato perché ti ricordava te stessa.

E poi, poi trovi quella frase e con essa il contesto in cui l'avevi sentita tua, le persone, gli odori, i luoghi che ti ricorda ed improvvisamente hai riletto il libro, così, seduta con le spalle contro la libreria ed i calzettoni di lana che ti scendono lungo le gambe nude .

L'ho fatto per anni, questo gioco incomnsapevole, 

con i Dialoghi con Leucò.

Cesare, quello perduto nella pioggia ad aspettare il suo amore ballerina,

amore che non arriva, perché ha cambiato idea,

perché la notte si dorme e non si aspetta qualcuno che non è neppure fedele a se stesso.

Eppure cesare rimane lì, a bagnarsi ancora un po' e mentre il tram di mezzanotte se ne và, tira i primi colpi di tosse,

ma continua a tenere il sigano fra le dita, bagnato, umido, feticcio di lacrime e speranze,

simulacro di morte e amore, che è pur sempre un sinonimo di vita.

Quel Cesare Pavese che aspetta come solo una Penelope sa fare,

senza prendersi l'amore, la donna, i sussulti del cuore, 

ma solo la pleurite,

mi ha descritta così bene da farsi leggere tre volte all'anno,

contro la parete della mia libreria.

Simone non ha descritto l'attesa che io e Cesare conosciamo,

ne ha messa in scena una diversa, drammatica, fastidiosa, ben accetta e comunque indigesta.

Un'attesa che non mi appartiene,

che qualche volta mi ha posseduta senza sapere che io non la posseggo.

Ma di quell'attesa, di quella delusione inconsapevole seppur evidente, 

sono sicura che andrò a leggere,

ogni volta che mi servirà sentire una frase che mi ricordi

di essere

sempre

fedele a me stessa.

Perché il prezzo di questa mancanza, 

alle volte,

può essere una pleurite,

altre la dignità,

altre ancora,

la vita.

                    

CLUB DEL LIBRO 22 luglio - I fratelli Karamazov

IL PROSSIMO INCOTRO DI SETTEMBRE, DOVREBBE ESSERE IL 9, OPPURE, DOPO IL 9 SETTEMBRE, IL LIBRO SCELTO È "UNA DONNA SPEZZATA" DI SIMONE DE  BEAUVOIR .

E con un leggero ritardo, ecco il racconto del meraviglioso incontro del 22 luglio.
Ma prima, vorrei ricordare a tutti i miei numerosissimi lettori (eh!), che l'8 agosto del 1969, veniva scattata questa:

 

 

 

 

 La serata del 22 luglio, è stata dedicata a noi stesse, ai libri in generale, in quanto, quasi nessuno dei partecipanti era riuscito a terminare il libro, la colpa, ahimè!, era mia, avendo consigliato un libro molto lungo.

In ogni caso, abbiamo comunque constatato un paio di cose:

- la lontananza del nostro modello culturale da quello russo, che ha creato qualche piccola difficoltà nel contestualizzare ed identificare personaggi e luoghi.

(come per esempio la denominazione russa, oppure la figura dello Starec, non nota a tutti)

- la figura del GRANDE INQUISITORE -personaggio che si collega alla "leggenda del grande inquisitore"- (sto cercando di non fare spoiler)-, la scena del bacio, nel capitolo che prende il titolo proprio dall'inquisitore, ha avuto successo. Per quanto mi riguarda, credo sia una delle cose più belle che abbia letto.

- Prendersi una cotta per Ivan è stato definito del tutto 'normale'.

- Abbiamo sottolineato il legame che in diversi punti del libro è divenuto evidente fra I fratelli karamazov e Il maestro e Margherita, un libro che personalmente ho adorato.

Questo incontro è stato molto personale, non avendo finito di leggere il libro, siamo finite a parlare di dolci, ricette, estate e amore, ma credo che nessuno abbia vissuto la cosa come un 'fallimento', anzi, è stata un'ulteriore occasione per dimostrare come, i libri, siano in realtà, un grande collante.
Concludo citando un mio grande professore di storia e filosofia, dicendo che:

"Non bisogna cercare ciò che divide, ma ciò che unisce".

Ed allegandovi gli appunti, divertenti, del resoconto della serata!

I libri che vedete citati sono le letture nominate, almeno una parte, durante l'incontro

Le libere donne di Magliano (M.Tobino)

Non amo le premesse, spesso sono inutili, questa volta no.
Premessa: giugno 2012, una delle persone che più amo e stimo al mondo, mi regala questo libricino.
Il biglietto gridava

"Alla mia 'Penelope'.

Amica.

Moglie.

Compagna.

Sorella.

Tua 'Cerere'*."

Un anno dopo, mi avrebbe accompagnata nell'ex Ospedale psichiatrico di Maggiano, a Lucca, dove hanno vissuto le AGITATE, divise in due gruppi: le stabili e le occasionali. Donne agitate, unione fra bestia e dea.
La sofferenza nel camminare quei luoghi era tanta, un misto di paura, ansia, commozione. 
Attorno a me, un gruppo di  specializzandi in Psichiatria, grandi spazi sporcati dalle finestre rotte, disegni sui muri, sensazioni nell'aria.
Camminavo e sentivo cantare la paziente che "canterà ciò che l'opprime, svelerà in quella solitudine il suo mistero".
Vedevo la Berlucchi, una malata depressa, che piange"lacrime limpide dicendo che sua è la colpa di tutto e che la uccidano perché è la minima pena", mentre si gettava la testa contro il muro per spaccarsela.

"NON SOFFRE BESTIALMENTE, PENSA DOLOROSAMENTE , E I SUOI OCCHI ESPRIMONO QUESTO."(pag 15)

In tutto questo vortice emozionale, una discussione:

elettroshock.

Una sfiducia palpabile, un uomo, un medico, un possibile psichiatra che scende dall'auto senza salutarmi, perché nella mia ignoranza, 

temo questa pratica e soffro per la sua messa in atto.

Poi mi tranquillizzano

" l'elettroshock uccide l'io,

se non c'è l'io,

non c'è più nulla da curare".

Mi sento meglio.

Grazie Tobino,

hai fatto innamorare tutte le agitate.

Un po',

anche quella che c'è in me. 

(* a te, un asterisco fra parentesi, quando un inciso non ti rappresenterà mai.

Cerere che decide di trascorrere sei mesi all'inferno, per permettere a Proserpina di vedere ancora il sole e la terra, dopo che in quel campo, ad Enna, hanno provato a distruggerle la vita.

Nel 249 a .C. , forse era diverso, ma la storia, va contestualizzata

e questa volta, il contesto, è il mio cuore.)

(Ps. da una che a quindici anni ha incontrato Ulisse ed amato i Dialoghi con Leucò di Cesare, ci si può aspettare una vita fatta di miti.)

Finzioni (J.L.B)

Se è vero che un libro si giudica dalla copertina,

questo,

dovrebbe essere un capolavoro.

"Finzioni" di Jorge Luis Borges e un labirinto marino, fra l'azzurro e il blu.

In realtà,

per me,

questo è un capolavoro,

copertina compresa.

Fosse solo per

"(...) la verità, la cui madre è la storia, imitatrice del tempo, deposito delle azioni, testimone del passato, esempio e avviso del presente, sintomo del futuro".

 

Lo so, può sembrare folle, insensato, ciò che scrivo,

ma spendete 9. 50 euro per 145 pagine di genio, di Borges.

E per Pierre Menard e il suo Quijote .

E si, le parole sono tutto, ma anche la storia è tutto e il contesto, anche.

E la realtà "atroce o banale".

(Ed il mio, di contesto, questa volta, era la solitudine.

L'attesa di una persona cara.

Una città medievale.

Due uomini in lontananza che montano delle luci sopra un palco.

Una panchina troppo calda.

Il sole che batte sulla nuca.

La strada è troppo lunga, alla prima uscita torno indietro.

Due anni fa ero qui, scesa da un treno che non sapevo prendere,

un'amica che corre dal lavoro, la birra aperta con un accendino,

- "è un maschio?"

-"no, femmina, ma alla mamma piace il blu.."

-"che bel maschietto!"

Sempre la solita storia, 

mai sforzarsi per capire,

che,

spesso,

basta aprire la copertina e sfogliare.)

Penelope attende Penelope, clubdellibroallaprossima

Lo so, lo so, ieri sera si è riunito il club del libro ed io dovrei scriverne.

Però non lo farò, vado di fretta.

Appena ho un po' di tempo trascrivo tutti i miei appunti.

(Li ha presi Marika al mio posto, lo ammetto.)

(Che bello trovare Chiara e Nina con il loro quadernino, mi fa ben sperare)

(per me , mica per loro!)

Qualcuno una volta, ha detto che scriveva quando era triste perché quando era felice, usciva.

E allora siate contenti delle mie poche parole:

ieri abbiamo chiaccherato, anche, di libri.

Alla fine.

Ma siamo comunque state bene.

A breve riporterò i riferimenti letterari.

Ora esco, sono felice, ho voglia di guidare, di sprecare fogli in attesa del lavoro dei miei sogni, di sprecare voce nel dire cose che altri non ascolteranno e non vorranno, spesso, capire.

Per quanto riguarda te, si, proprio tu, porta i tuoi figli al parco, ormai hai una certa, ma grazie, mi hai fatto un favore grandissimo, io l'ho capito dopo, tu mai.

Non ho voglia di domande mirate al pettegolezzo, non ho voglia di risposte, ho solo tanta voglia di vivere. (cheperunadepressacronicanonèpoco)

Sto allontanando la negatività, chi si piange sempre addosso, chi prende senza dare, chi"è sempre l'altro il cattivo".

Io ho sempre preferito passare da strega, anche quando ero Biancaneve.

Si può vivere bene anche prendendosi le proprie responsabilità.

Si può avere voglia di vivere ricordando Ulisse sulla soglia, che va a comprare le sigarette.

Non serve fumare per avere una scusa per uscire, basta aprire la bocca e parlare, non servono le frecciatine, basta alzare il telefono e spiegare, non serve a nulla fingersi ciò che non si è, perché i conti, si fanno sempre con se stessi e se non si sa essere onesti con se stessi...auguri.

Io sono Penelope.

Nel mio nome porto la lacrima, nel mio cuore qualche nome, sulla pelle tante cicatrici... o forse nel nome ho la consapevolezza che nonostante le mille storie mentali, fedeli si nasce ed io ci sono nata, ma esser fedeli significa prima di tutto esserlo a se stesse, poi, anche agli Ulisse di turno, forse, se ne vale la pena, nel mio cuore ci sono tanti titoli, molti visi, alcune frasi, ci sono io, nella mia interezza e sulla pelle qualche livido, dato dalla sbadatezza e non dagli altri, e il segno del costume.

Io esco, perché sono viva.

Perché ho un'amica che mi aspetta.

Perché ho una Donna che mi scrive.

Perché merito di provarci, ancora, sempre.

Perché Penelope attendeva Penelope e tu, Ulisse, con il tuo ritorno, mi hai fatto capire che non eri tu che aspettavo, ero io, sempre e comunque.

Eccomi.

Ben tornata a casa.

Quello che i libri non dicono

Di te.

Di te, ricordo,la penna blu profilata in oro, il supporto per il tablet, i libri sparsi sulla scrivania, i libri impilati con ordine alle tue spalle, quelli pericolosamente affiancati al muro, vortici dal precario equilibrio.

I tuoi libri, ti assomigliano.

Ho sempre pensato che i "nostri" libri, quelli che amiamo, quelli che nominiamo senza neppure accorgercene, ci possano rappresentare, ora sono certa che anche lo stato di questi, sia una nostra forma di espressione.

I tuoi, visibilmente letti, leggere increspature, date dall'apertura delle pagine, sul dorso, caute annotazioni a matita, poco frequenti, mai calcate, nessun tipo di orecchia, piegatura, segno, nessuna traccia evidente del tuo indimenticabile passaggio.

I miei, frasi sottolineate con colori forti, date cerchiate, nomi impressi, un marchio in versi sotto il titolo, versi mai simili, ma sempre uguali, i segni di un travaglio vissuto fra borse e prati, un insieme troppo forte di un passaggio troppo veloce.

Se nei libri, leggiamo ciò che vogliamo leggere, forse è  questo che scelgo di vedere nelle pagine intonse e in quelle deturpate, ma che io tenda a soggettivare qualsiasi cosa, lo so, non è una novità.

Raramente ho incontrato persone che nominassero i titoli che leggevo nelle tue pagine, ma quando è capitato, non ho potuto esimermi dal pensarti e dal dedicarti uno di quei sorrisi per i quali hai scusato l'insistenza, o forse, la mia intera presenza.

Qualche volta, poi, mi tornano alla mente i tuoi monologhi sarcastici, sulle donne e sui libri, quelli che facevi davanti a me, per farmi alzare in piedi, arrossire e dire qualcosa di estremamente femminista, perché, con me, funzionano solo le terapie d'urto, appunto. Sono vent'anni che sento ripetere questa storia delle terapie d'urto e le odio, ma effettivamente, con me, funzionano e tu sei riuscito a capirlo. In ogni modo, parte di quel sarcasmo d'urto, era ben motivato da una realtà colma di apparenze e povera di contenuti, da una realtà anche competitiva con l'idea che ognuno vuole che gli altri, abbiano di sé.

E allora, in questi contesti, i libri non sono più una rappresentazione di sé, ma di ciò che si vorrebbe essere ed io,. io non ho dubbi: 

io vorrei essere l'angolino della pagina sulla quale è impresso un raro segno del tuo passaggio, seppur a matita.

Assenze

Ieri era il tuo compleanno.

Ho bruciato la frizione, prima al posto della terza.
Chiamami adesso.
Perché ho davvero bisogno di farmi trovare qui.
Sono fradicia.
Di pioggia e pensieri.

Pesche al maraschino.

Si, erano pesche al maraschino.
Sul finestrino del treno ho fatto gareggiare due lacrime,
ma ha vinto l'altra.

Tifo sempre per il perdente.

Forse perché lo è.

O lo è per questo.

Alle cinque del pomeriggio,
o si dorme
o si va al mare.
Tintinna la mia caviglia destra.
C'era un linguista davanti a me.
Oggi è come l'ultima puntata,
di una serie che vivi da sempre.
E ti commuove,
l'odore di bruciato,
il rimasuglio sul piatto.
Ne sono sicura,
erano pesche al maraschino.
Hai cancellato uno dei tuoi pranzi,
ci sono macchie che 
non si lavano dalla pelle.
Campagne elettorali

per rane rumorose.

Vendetta per i fiori calpestati.
Anice stellata.
La camicia bianca dalle maniche bagnate.
Una partita a carte in penombra.

La serranda abbassata a metà.

Hai tre sette in mano,

dichiari un tris di assi.

Non mi guardi negli occhi,

parole insensate.

Un incrocio.

Altro che frizione.

Cornea bruciata.