Club del libro 24 novembre 2014- Dieci donne

spumini fatti in casa

the

libri <3

NB Le foto sono la dimostrazione di come il club del libro nasca per cancellare i sentimenti di colpa dello strafogarsi. NB
Ed eccoci qui, con un po' di ritardo, a raccontare l'ultima riunione del club del libro.

Come prima cosa, vorrei esprimere la mia felicità nel poter constatare come il nostro club del libro non solo continui a riunirsi, ma si sia rivelato un piccolo universo di idee, opinioni, interessi e modi di intendere e vivere la vita.

Per me è una gioia poter ascoltarvi mentre raccontate chi siete attraverso ciò che avete vissuto, chi diventerete, attraverso i vostri progetti : perché si, io, come Marcela Serrano, credo nel determinismo.

Nulla di particolarmente estremo 

, ma io credo che ognuno di noi sia il risultato di ciò che ha vissuto, almeno in parte ; certo, non è detto che due individui sottoposti agli stessi fenomeni, reagiscano in modo identico, anzi, ma credo che a seconda della propria personalità, si possa essere figli delle esperienze vissute.

(banalmente, se tocco il fuoco e mi brucio, non lo tocco più, ma se sono un'autolesionista invece lo toccherò ancora, più e più volte: in ambo i casi comunque, l'esperienza vissuta mi segna e mi insegna che una fonte di calore può bruciarmi)

Dieci donne: Francisca, Manè, Juana, Simona, Layla, Luisa, Guadalupe, Andrea, AnaRosa, Natasha.

 Nove donne problematiche ed una curatrice dell'anima che si rivela nell'epilogo paziente delle sue stesse pazienti.

O almeno, questa è la spiegazione, in base agli eventi vissuti da Natasha e raccontati per voce della sua assistente, che abbiamo dato alla sua stessa assenza e alla mancanza dell'elemento che univa nove storie così differenti fra loro.  In particolare io e altre due partecipanti non siamo state capaci di accogliere in maniera positiva quella che abbiamo definito una'mancanza di coerenza' sul finale.

Struggente la storia di abuso, accennata appena, velatamente raccontata da un post, ma non da un pre, che comprendeva tra le vittime diverse generazioni di donne mute. Mi soffermo su questa storia in particolare, la più lontana, per fortuna, dalla mia vita, per imprimere su queste mie pagine il ricordo del 25 novembre, giornata contro la violenza sulle donne.

La nostra riunione è avvenuta il 24, una riunione al femminile, avevo davanti agli occhi tante giovani donne, forti, amiche, più e meno intime, compagne di letture e di risate, giovani donne alle quali vorrei dire di non sentirsi mai sole, qualsiasi cosa accada nelle loro vite, donne per le quali la mia presenza è assicurata sempre, ora, come fra dieci anni. 

Il 93% delle donne vittime di violenza domestica non denunciano.

Ci sono miliardi di fattori che causano questa mancata denuncia, ma tutte insieme, amiche lettrici, amiche non lettrici, ma anche non amiche, tutte insieme, donne, facciamoci forza, denunciamo sempre. Aiutiamo a far denunciare. Ma poi cerchiamo anche di esserci, perchè lasciare una vittima di violenza sola, significa nella maggior parte dei casi mandarla nuovamente dal proprio carnefice.

Dire "denunciate"è facile, quando non si tratta della propria vita, cerchiamo di renderlo facile da FARE e non da DIRE. 

Una madre che acconsente abusi sulla propria figlia, non è una madre.

Sono andata fuori tema, lo so, ma avevo bisogno di gettare fuori lo sdegno nei confronti di un certo tipo di mondo, che va necessariamente cambiato, non domani, ma oggi, non dal prossimo, ma da noi.

Una vittima di abusi da parte di un familiare, descritta affianco ad una giovane ragazza lesbica, unica a quanto pare, capace ad accettarsi, ma al contempo incapace di stabilire un rapporto sereno, anzi, incapace di stabilire un rapporto senza entrare in un bagno ( spoiler come se piovesse). Un linguaggio estremamente giovanile e colloquiale, divertente e leggero, esprime una logica e uno stile di vita quasi inafferrabile.

La figlia di una donna che decide di abbandonare la propria casa, la propria famiglia, la propria pelle, in seguito alla morte di un figlio.

Davanti alla morte di un figlio, ogni reazione è permessa. Ma nel momento in cui , forse per amore di un'altra donna, forse per disamore nei confronti di se stessa e del resto del mondo, decidi di uccidere, metaforicamente parlando, l'altra figlia?

Ci potremmo chiedere se anche l'abbandono è un abuso, se lo sarebbe stato nel momento in cui a sparire fosse stata una donna che davanti alla denuncia di una figlia reagisce facendo finta di nulla, se lo è quando a farlo è una donna egoista, amante di libri, di cinema, amante, aggiungo, della malattia, più di ogni altra cosa al mondo.

Essere donna ed essere madre.

Non è facile. Non è facile essere, in generale, in un mondo come quello moderno, figuriamoci essere ed appartenere a due fra le categorie più fragili, contemporaneamente. Donna e madre.

Donna e madre come la donna che per essere serena deve fingere un viaggio di lavoro, nel deserto, dedita alle cure del corpo e della mente.

Un deserto di solitudine che smette di essere rasserenante, non appena la mette con le spalle al muro, costretta dalle urla del silenzio a fare i conti con un marito che non ama più e dei figli che forse non voleva.

Pensare allora diviene una forma di auto-abuso e tornare alla quotidiana incapacità di scelta e cambiamento, diviene forse, l'unico modo di continuare, ignava, a non scegliere. Meglio avere un marito che non ti soddisfa, piuttosto che non avere nessuno.

Molto strano il rapporto di queste donne con la solitudine:

la vittima di abusi si colpevolizza e sceglie di non avere contatti con gli uomini,

la madre che in seguito ad una forte depressione finisce per vivere una solitudine folle, folle in mezzo alla folla, sceglie la strada e non la casa, la donna affermata che ha una famiglia sceglie di vivere la solitudine accanto al marito che silenziosamente si autosoddisfa nella stanza accanto.

La moglie del desaparecidos non vive la sua solitudine, perchè smette di vivere ed inizia ad aspettare.
Lei aspetta. Aspetta ed aspetterà. Questa donna mi ha fatto tenerezza e rabbia al contempo, donna e madre che preferisce attendere per sempre piuttosto che aprire gli occhi, i propri e quelli dei figli.
La donna che sceglie il divorzio, per affermare un'indipenza forse, incapace di accettare un uomo dal carattere poco deciso o quello dal carattere troppo deciso, insomma, incapace di accettare.

Nove storie, diverse, per nove donne diverse, ognuna con un proprio mondo interiore e un modo di vivere, un diverso reddito, una diversa istruzione, insomma nove storie accumunate da patologie e dinamiche malate.
Alcune più condivisibili di altre, alcune più comprensibili di altre, considerata l'èta media e le esperienze di vita più o meno di tutte noi.
(Non per entrare nello specifico, ma nessuna di noi ha avuto due divorzi e due figlie, per il momento)

Un bel libro, consigliabile e consigliato, ben scritto, decine le citazioni bellissime, anche riguardanti Simone, tantissime le frasi che abbiamo scelto di sottolineare.

"...odiavo la linguistica e la fonetica e che mi piaceva solo leggere. Il piacere della lettura rischiai di perderlo per eccesso di analisi, in fin dei conti è questo che nelle università si fa con i libri: li si analizza."

Fra le tante frasi, vi lascio con questa, perchè al momento mi caratterizza più di ogni altra.
Leggete Dieci Donne, così come dovreste leggere 'Una donna spezzata'.

Il prossimo incontro sarà il 22 dicembre, abbiamo deciso di organizzare una piccola cena per festeggiare tutte insieme il Natale e il 2015.
Il libro scelto è "E le stelle non stanno a guardare" .
Spero di vedervi tutti!
Alla prossima recensione!

(a breve integrerò con le foto dei dolcetti del club del libro)

Assenze

Ieri era il tuo compleanno.

Ho bruciato la frizione, prima al posto della terza.
Chiamami adesso.
Perché ho davvero bisogno di farmi trovare qui.
Sono fradicia.
Di pioggia e pensieri.

Pesche al maraschino.

Si, erano pesche al maraschino.
Sul finestrino del treno ho fatto gareggiare due lacrime,
ma ha vinto l'altra.

Tifo sempre per il perdente.

Forse perché lo è.

O lo è per questo.

Alle cinque del pomeriggio,
o si dorme
o si va al mare.
Tintinna la mia caviglia destra.
C'era un linguista davanti a me.
Oggi è come l'ultima puntata,
di una serie che vivi da sempre.
E ti commuove,
l'odore di bruciato,
il rimasuglio sul piatto.
Ne sono sicura,
erano pesche al maraschino.
Hai cancellato uno dei tuoi pranzi,
ci sono macchie che 
non si lavano dalla pelle.
Campagne elettorali

per rane rumorose.

Vendetta per i fiori calpestati.
Anice stellata.
La camicia bianca dalle maniche bagnate.
Una partita a carte in penombra.

La serranda abbassata a metà.

Hai tre sette in mano,

dichiari un tris di assi.

Non mi guardi negli occhi,

parole insensate.

Un incrocio.

Altro che frizione.

Cornea bruciata.

Zadie Smith - N-W

Qualche giorno fa ho ricevuto  in regalo N-W , non conoscevo Zadie Smith ed ho scoperto tramite internet, essere una delle scrittrici più amate della letteratura contemporanea.

 La storia è molto carina, un intreccio di vite ben elaborato, in alcuni punti la ripetizione di aspetti personali e lineamenti dei personaggi è molto pesante, può turbare la narrazione dei fatti.
Comunque sia, l'andamento è molto leggero, 350 pagine da poter leggere comodamente seduti in giardino durante l'arco di una giornata.
Ciò che in realtà ho trovato decisamente forzato, ma leggendo i pareri diffusi, probabilmente, si tratta solo di una questione personale, è l'insieme degli infiniti elenchi.
Non ho nulla contro gli elenchi, solitamente, anzi, trovo  sia una tecnica divertente, quella di comporre un insieme di brevi elementi per sottolineare i pensieri dei personaggi, da un punto di vista totalmente soggettivo, ma ho trovato estremamente forzata la lunga serie di parole affiancate, così, quasi a voler dare una profondità che fondamentalmente, non ho trovato nel libro.
La storia di vite umane, poteva essere resa in maniera molto più leggera, oppure molto più profonda, ma voler a tutti i costi dare un'impanatura di intellettualismo a qualcosa che ne è privo, e andrebbe benissimo così, mi ha lasciato un retrogusto amaro.
Alcune pagine sono veramente poco chiare, l'aria di indecifrabilità mi sta bene, se accompagnata da un andamento capace di sottintendere, senza svelare.
Ma da un'amante dei Grandi Russi, con le loro lunghe frasi, i periodi che proseguono pagine e pagine e pagine, le descrizioni dettagliate all'infinito... difficilmente ci si può aspettare un parere differente.
Sotto un certo punto di vista, ho trovato diversi parallelismi fra questo libro e il prossimo di cui parlerò, "Eureka Street". In entrambi, la città, ha vita propria, quasi fosse al pari dei personaggi o forse, al di sopra.
Molto belli invece, i riferimenti alle differenti etnie che popolano il quartiere dei protagonisti, le informazioni riguardanti gli usi nigeriani, introdotti sapientemente dall'autrice, per metà inglese e per metà giamaicana.
In ogni caso, critiche personali a parte, credo che consiglierei questo libro, per trascorrere qualche ora, magari in periodo d'esame, quando si ha la testa già occupata da altri pensieri e nozioni.
La parte che più mi ha colpita riguarda l'incomunicabilità di fondo che lega indissolubilmente i protagonisti, un uomo che desidera oltremodo un figlio ed una donna che vi rinuncia abortendo.
Ognuno dentro al proprio universo, l'unica cosa che non è segnata dall'appartenenza sociale, è proprio l'incomunicabilità.
Sono rimasta colpita dal linguaggio utilizzato per narrare argomenti delicatissimi, come la maternità, parlarne non è facile, far vivere un personaggio femminile un rapporto altalenante con la maternità, è ancora più difficile.
In alcuni tratti non sarei riuscita a definire il sesso dello scrittore: il sottofondo sensibile, la descrizione molto spigolosa.
L'interiorità, effettivamente, c'è, non è angosciata e drammatica come quella delle mie amate eroine di fine ottocento, ma in qualche modo ne richiama il disagio, il bipolarismo forzato, il dissidio interiore che comprime la condizione femminile.
Purtroppo, così come mi è capitato per Eureka Street (spoilerosissima) , ho avuto qualche difficoltà a relazionarmi con il  personaggio predominante: questo quartiere londinese, frutto di etnie differenti, convivenza di usi, tradizioni, aspirazioni, differenti.
La realtà sociale italiana, è differente, quella che vivo io , in special modo : la distinzione di classe c'è, ovviamente, ma forse riesce ad essere superata in una sorta di compensazione intellettiva.
Il poter facilmente, più o meno, all'istruzione, rende meno evidente il distacco sociale che invece regna all'interno delle descrizioni di quei personaggi, di quelle vie, di quella Londra.
Probabilmente, se fossi inglese, avrei colto quel qualcosa di inafferrabile per chi vive al di fuori della realtà raccontata.
Probabilmente, avrei dovuto assumere un atteggiamento in cui predominasse la capacità di intromettermi in una realtà differente dalla mia, ma il tipo di narrazione, così innovativa, così speciale, così giovane, mi ha creato qualche disagio.
Ho scoperto che l'autrice è stata amata dal pubblico per il suo primo libro, pubblicato alla tenera età di 23 anni, vorrei leggerlo, per cercare di superare il pregiudizio (io odio il pregiudizio ed odio me stessa quando ne incarno uno) che mi si è creato nei suoi confronti. In fin dei conti, se tutti trovano il suo lavoro prodigioso, chi sono io per negarlo? Cercherò di comprendere il prodigio... e se poi, proprio non dovessi coglierlo, beh, rimarrei nella mia sacrosanta minoranza, ancora una volta.

Prima pagina

Prossimo libro, prossimo post.

Mercoledì si parlerà di "Eureka Street" , della riunione del club del libro di domani, martedì 1 luglio e di tutte le opinioni che saranno espresse! 

Il club del libro: perchè.

Il mio amore per i libri, oggetti magici, è nato per caso, in una libreria.
I miei genitori, trascorrevano ore in una piccola libreria sotto ai portici, a pochi metri da quello che sarebbe poi diventato il mio liceo.
Come ogni bambino che si rispetti, richiedevo il dinamismo, eppure all'interno di quelle piccole stanze, venivo rapita da un'atmosfera speciale.

Gli album di famiglia, testimoniano
la volontà di imitare gli
atteggiamenti"adulti", le foto mi ritraggono mentre leggo
Repubblica al contrario e
mentre gioco con vocabolari come fossero"lego".

 

Nella luce "gialla" delle vecchie lampadine, provavo un senso di appartenenza, onostante non sapessi ancora a cosa mi legasse, questo stesso senso.

Con il tempo, iniziò a divenire il mio rituale preferito, quello del sabato in libreria, fra gli scaffali e il signore anziano che mi permetteva di toccare tutti i libri esposti, senza rimproverarmi.

 

Ho imparato a leggere velocemente,non mi costava fatica, anzi, mi faceva sentire"grande". Iniziando la scuola poi, ero spronata dai complimenti delle insegnanti.
Verso la fine delle elementari, leggere, era diventato motivo di orgoglio, ma anche un appuntamento fisso, nel primo pomeriggio.

Crescendo ed avvicinandomi alla tremenda fase dell'adolescenza, mi emozionava l'idea di ritrovare in parole di altri, ciò che stavo vivendo. Spesso i libri sono stati i miei migliori amici, altre volte sono stati manuali che mi hanno insegnato ciò che le mie percezioni non potevano cogliere da sole.
 

 

Ho amato tantissimi uomini, scritti semplicemente nero su bianco, mi sono immaginata paesi dai nomi più improbabili, altre volte invece, ho avuto la possibilità di conoscere isole, prima di visitarle e rimanere decisamente delusa dalla realtà.

Il mio problema, nella letteratura, come nella vita, è proprio quello di scegliere di vedere le cose come vorrei che fossero,

la lettura mi ha spronata a farlo,

la realtà delle cose mi ha redarguita più volte.

Però con il tempo ho trovato una sorta di soluzione:

cercare di far assomigliare il più possibile, le cose, a come vorrei che fossero, a come sono nella mia mente, nell'immaginazione curata da parole, virgole e autori. 

La scelta del liceo è stata determinata da tutti quei libri che avrei voluto leggere e avevo paura di non riuscire a capire. In parte anche dal fascino che l'antichità ha sempre avuto su di me, ovviamente. Ma in fin dei conti sentivo il bisogno di scoprire la storia dei miei migliori amici, quelli che mi hanno accolta dopo litigate, rotture, feste, momenti condivisi, momenti che avrei voluto condividere e non sono riuscita a farlo.

 

La scelta universitaria, è figlia della passione che provo per la parola, per la parola che è stata origine e sarà futuro.

 

Ogni tanto mi capita di usare i libri per mettere a fuoco chi ho davanti, so che è sbagliato, ma spesso questo metro è stato capace di risparmiarmi sofferenze, altre, di regalarmi gioie.

Ma come in ogni rapporto, anche questo mio rapporto con i libri, presenta dei limiti: spesso mi capita di vivere periodi di chiusura. Scopro un argomento che mi appassiona e divengo immediatamente monogama, per poi vivere sensi di colpa nei confronti di tutto ciò che non ho mai letto.

Ho voglia che qualcuno mi sappia consigliare un libro, possa farmi notare ciò che da sola non riesco a notare, sottolinei differenze impercettibili, ho voglia che qualcuno mi esponga idee ed opinioni differenti dalle mie e camminare fra i diversi punti di vista.
Uno dei miei sogni nel cassetto, sarebbe proprio avere una mia libreria, anche se poi vivrei un distacco profondo per ogni vendita.
Vorrei un luogo stracolmo di pagine, di idee, di pensiero, un insieme di libri introvabili e trovati, dove magari, posso mettere a disposizione un panchetto per una bambina che vuole toccare le copertine dei libri, per poi decidere se vale la pena leggerli oppure no.

I libri, amici, compagni, parte di me, di noi, non hanno solo la capacità di donarci emozioni o nozioni o mondi inesplorabili, ci rendono capaci di aprire la mente, sfogliando le pagine.
E spero che questo sia un pensiero condiviso all'interno di un piccolo gruppo di persone, pronto ad allargarsi, per camminare insieme attraverso la diversità:
mi piacerebbe trovarmi al tavolo con venti persone, tutte con un'opinione e riuscire per un momento solo a capire, qualcosa che da sola non sono mai riuscita ad intravedere.
Insomma, figuriamoci se io, da un club del libro, mi aspetto una lettura approssimativa!

Marmellata di fragole.

Le mie fragoline bio.

1,50 kg di fragole

1,50 kg di zucchero

 ricoprite le fragole, lavate e private del picciolo, con lo zucchero, coprite con un panno umido e lasciate macerare per almeno 12 ore, poi versate il composto in una pentola e mescolando, lasciate cuocere e portate a bollore.

Continuate a mescolare fino al termine della cottura.

Con le mie fragoline biologiche è venuta un'ottima confettura. 

Crostata alla marmellata di lamponi e crema

 Crostata di lamponi e crema!
(come fare colpo con pochi euro e poco tempo)

Pasta Frolla:
-300g di farina 00
-120g di zucchero a velo
-180gr di burro
 -4tuorli

Una volta preparata,la frolla va conservata in frigo almeno 1 ora prima di procedere all'utilizzo.

Marmellata di lamponi:
-1kg di lamponi
-800g di zucchero a velo
-il succo di un limone


Per la Crema:
 -500ml di latte
-6 tuorli
-50gr di farina

-150gr di zucchero

Preparazione:
Portate ad ebollizione il latte,nel mentre sbattete zucchero e tuorli.
Aggiungete al composto la farina,e versate nel latte.Portate ad ebbollizione una seconda volta,a fuoco basso,controllando che il composto ottenuto sia omogeneo e denso.

Prendete la pasta frolla e levatene una parte per decorare la parte superiore,stendetela e ponetela in una teglia ben imburrata.Stendete un primo strato di crema seguito da uno strato di marmellata.
Infine decorate con le tipiche "striscioline"da crostata.
Infornate a 180 gradi per 45 minuti e la crostata è pronta!

NB se non avete voglia o tempo di pareparare la pasta frolla,potete utilizzarne una già pronta,vi consiglio la versione"srotolata"sulla carta da forno,più pratica rispetto al panetto tradizionale.

NB2 Nel caso in cui non abbiate voglia o tempo di preparare la marmellata di lamponi,utilizzatene una biologica.

NB3 Nel caso in cui non abbiate voglia di preparare marmellata e pasta frolla,uscite e andate in pasticceria a rifornirvi di crostata!